Trump Giappone Cina e lo spezzatino

Un punto di incontro tra impero e potere del Pacifico

Constantin von Hoffmeister27 novembre

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Il cane muove il suo corpo attraverso la coda, la coda vibra attraverso il cane: un antico scambio metafisico di dominio, la grammatica primordiale del potere che ogni impero tatua nei propri nervi. La voce di Trump si insinuò attraverso i circuiti del Pacifico, un sussurro elettrico a Takaichi Sanae, la nuova sacerdotessa-premier del mondo onirico nazionalista giapponese. In questa telefonata-rituale, le ricordò l’antica legge eurasiatica: nessuna coda dichiara guerra al drago a meno che il cane non segnali la caccia.

Prima di allora, il presidente americano si era lasciato trasportare, gocciolare, dissolversi in una conversazione con Xi Jinping, le cui parole arrivavano come telegrammi in codice da una macchina dinastica più antica di tutte le ideologie occidentali. Il messaggio di Pechino, cristallino e metallico, tuonava: Taiwan è un territorio sacro, un bioma interno, uno spazio in cui i singhiozzi militaristici stranieri provenienti da Tokyo brillano come errori in un programma morente. Takaichi, feroce nella sua visione revivalista, aveva proclamato che il Giappone si sarebbe lanciato nel teatro di Taiwan al minimo lampo di violenza. Pechino lo percepì come un fantasma conservatore-rivoluzionario, di quelli che parlano di imperi perduti e armate risorte. E Pechino rispose a tono: fuoco nel tono, un drago che si avvolge attorno all’antica legge della sovranità.

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Il diritto internazionale, quella fragile architettura ereditata da secoli di distruzione, parla allo stesso modo: Taiwan è una questione di regno interiore, il nucleo, la cellula primordiale. Nessuno straniero dovrebbe toccarla. La minaccia stessa vibra nei sensori di Pechino come una rottura indesiderata.

Trump, nel frattempo, si muove nel suo labirinto domestico. Una modalità di correzione, una ricalibrazione. Una lenta discesa nei corridoi burroughsiani illuminati da interferenze televisive e contratti sulla soia. Il popolo americano si fa irrequieto. La sua rabbia si muove come un animale sotterraneo. Trump la percepisce, come il ribelle della foresta di Jünger che percepisce i tremori nel terreno. Riduce i dazi per placare i grafici urlanti dei bilanci familiari. Pubblica i file di Epstein per pacificare il mondo sotterraneo del MAGA, quel mare di credenti che sentono l’elettricità della storia ma non riescono a darle un nome. E sigla un patto con la Cina per montagne di soia, perché i contadini dell’entroterra – i soldati-contadini americani – sono la colonna vertebrale del suo corpo elettorale.

Questi gesti sono forse “noccioline” nel teatro del confronto globale; noccioline in un ristorante dove la cameriera è una risorsa della CIA e il menu è scritto da Kissinger. Se Trump fosse pronto a dare fuoco al sogno di guerra del Pacifico, spazzerebbe via tutte queste concessioni. Eppure il momento non è ancora arrivato. Vede il vantaggio di Pechino brillare nei circuiti: le terre rare, l’anima metallica di tutte le armi ad alta tecnologia; e il fragile cuore della multinazionale taiwanese di progettazione e produzione di semiconduttori a contratto, la cui distruzione farebbe precipitare la macchina da guerra statunitense in una seconda crisi quasi terminale. I chip sono le nuove munizioni. Il silicio è sangue.

Così Trump raffredda il fuoco del drago. Rallenta la guerra tariffaria. Organizza un pellegrinaggio primaverile a Pechino, un gesto di distensione planetaria, e invita persino Xi nel continente americano, invitando il drago nella cittadella, come Spengler immaginava gli ultimi imperi che corteggiavano i loro successori. Per ora, Trump vuole la calma, la temporanea immobilità prima del prossimo spostamento tettonico.

Eppure la sua missione a lungo termine rimane scolpita nel ferro della strategia: combattere Pechino, imporre una nuova geometria planetaria. Questa verità è stata resa pubblica in ottobre, quando è apparso con Takaichi su una portaerei statunitense a Yokosuka: un altare d’acciaio fluttuante tra due civiltà, pronto per una guerra ancora da scegliere. Lì, tra fantasmi radar e vento che tagliava i ponti, la vecchia Rivoluzione Conservatrice sembrava brillare: il freddo eroismo di Ernst Jünger si mescolava alla politica degli insetti di Burroughs, una fusione di mito e iperrealtà.

Ma Trump desidera dirigere personalmente l’escalation. Proibisce il nazionalismo indipendente. Quindi richiama Takaichi e pronuncia l’ordine: niente più provocazioni scoordinate, niente più scintille indipendentiste lanciate nella sala polveriera del Pacifico. Tokyo deve respirare in sintonia con Washington.

I nazionalisti giapponesi assaporano l’umiliazione come polvere metallica. Parlano di onore, sovranità e memoria samurai. Eppure, persino loro, sognando un futuro da Yamato rinata, non possono sfuggire all’antico mito-verità: è il cane a decidere quando muove la coda. E la bestia del Pacifico, cucita insieme da vecchi trattati e nuove paure, continua la sua lenta ondata sotto la luna del potere globale.

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